Amor en los tiempos del cole...sterol

Se conocieron en Mac Ondo, hace ya treinta años; cuando la soledad sólo era un nombre de mujer; cuando el sol y la edad aún no habían ajado sus manos ni sus recuerdos.
Hoy se vieron de nuevo. Aún no saben si fue real o tan sólo el reflejo del espejo.

Mi participación en los Viernes Creativos del blog El Bic Naranja
Ilustración del artista polaco Bartosz Kosowski.

 

Viaje de vuelta

Y regresé al cielo tras la fiesta de cumpleaños, esquivando relojes de arena movediza y recuerdos tallados con cincel en las yemas de mis dedos.

Cada 15 de abril le pido permiso al jefe para acercarme a verte, aunque tú no puedas hacerlo.

Antes te ayudaba a soplar las velas, a tirar con fuerza de la piñata, pero hoy, en tu mayoría de edad, y tras el beso que te ha dado tu compañera de clase, me voy tranquila. He visto tus ojos y me he dado cuenta de que quizás, al fin, ya he dejado de ser la mujer de tus sueños.

Hoy, de noche.

Le deseé que tuviera un buen turno mientras la ví aparcando el coche, agazapado desde la ventana de mi habitación.

Me acicalé esperando su llegada y la esperé tumbado en la cama. Abrió la puerta sonriente, vestida de blanco, radiante, como me hubiera gustado llevarle al altar. Me traía la cena, templadita, como a mí me gusta, el vaso de agua y las pastillas que cada noche acaban en el inodoro.

-  Mañana te darán el alta, me dijo.

Pensar en no volver a verla hizo que la estancia se tornara del mismo color rojizo que cuando mamá me dijo por última vez que estaba loco.

                                 Imagen tomada de la red

Llueve

Llueve esta noche brezo y miel.

          Llueve a cántaros,

                         a mares,

                              sobre mojado.

Es el agua melaza en la piel.

Brotan las palabras mudas,

                     las caricias viudas.

Florece la noche en tu tibieza.

                    se cede a la belleza.

Llueve esta noche brezo y miel

            Llueve y golpea ventanas,

                                          persianas,

                                                    mi pecho,

                     un cascabel.

Llueve esta noche.

          Llueves,

                 y no te escampo.

Unum cor

Quisiera deshacer en un soplo

memorias amargas,

el puñal que agrieta el horizonte,

la voz que aflige tu nombre.

Quisiera nadar contracorriente,

abolirte de la herida,

exiliarte de la pena,

extirparme de tu mente.

Esta noche, amor,

me bebo tus lágrimas,

la hiel, la bilis,

mi veneno inyectado.

Le arranco al alba los besos,

a la luna su albor,

a mi piel las caricias.

Quédate con esto,

es tuyo.

Despojos del REC

Os dejo un proyecto en el que nos sumergimos hace un año 70 escritores españoles que participábamos en el concurso "Relatos En Cadena" de la Cadena SER. Cada semana se presentan a este concurso una media de 800 relatos de los que tan sólo 3 salen elegidos en antena, por lo que es evidente que mucho talento se queda en ese lugar que también nos robaron hace tiempo, el Limbo (cada uno que le busque la ubicación oportuna).
Nuestro propósito fue darle salida a los relatos que merecían la pena, aquellos que no podían caer en saco roto, así que nos propusimos crear un libro que recogiera, siempre con votaciones de por medio, aquellos textos que merecieran la pena a nuestro, más que subjetivo, juicio.
No voy a decir que están todos los mejores escritores actuales de microrrelato, pero sí una cuidada selección.
Como el texto sin imagen en ocasiones se queda desnudo, nos hicimos acompañar las letras con ilustraciones de 70 genios del lápiz y aquí abrimos las fronteras. Acompañan nuestros relatos ilustradores de diversos países y doy fe, a cual mejor. Todo un lujo.
Ahora llega la parte más difícil del proyecto. La edición. Como en este país la cultura, entre tantas cosas, se ha visto denostada, recortada, humillada y olvidada, no nos queda otra opción que la autoedición, algo obligadamente de moda. Aquí nace nuestro proyecto de Crowfunding y del que os dejo el enlace.
Si alguien está dispuesto a colaborar, adelante!

http://www.lanzanos.com/proyectos/despojos-del-rec/

Mil gracias a Fernando Martínez, ideólogo de toda esta historia

La morte é mobile

Había brotado, en medio del huerto, un imponente piano de cola. Mi madre nos impidió  asombrarnos ni hacer mueca alguna. Con ese luto que asustaba, nos hizo callar y apenas nos dejó casi observarlo.

Ayudada por nosotros, lo llevó al desván y lo escondió con los libros prohibidos,  con las cartas que llegaron de papá antes de que lo ejecutaran y con su ropa almidonada en un baúl.

Corrían tiempos de silencio, de temores que germinaban en el revés del estómago haciendo aún más mella en el hambre.

A través de la cerradura del desván ví más de una noche los dedos de papá dibujando claves de sol y el cuerpo de mi madre levitando qual piùma al vento.