Fotomomento

Ruega por nosotros

Deja unos puntos suspensivos, como cuentas de un rosario prendiendo del talle de su hábito.

Tras los azotes, Sor Ángela me ha puesto cara a la pared y, como cada viernes, ha vuelto a castigarme sin recreo. Sé que esos son el menor de los castigos.

- Tienes que ser buena…, me susurra al oído, sujetando mi rostro, mientras el alborozo del patio se cuela sin piedad por las rendijas de la ventana.

Fotografía tomada de la red

Gabo

Serán sólo cien palabras, contesta como un ritual Gabriel a su mujer. 
Cien, masculla ella mientras ultima la enchilada con abundante queso para gratinar, siempre dices cien. 
Él la escucha trajinar en la cocina y con una sonrisa vuelve al papel de su máquina de escribir que ansiosa espera sus manos. “Macondo era entonces una aldea de veinte casas”. Con esta frase pone fin a la página, saca el papel con calma y es, por el sonido que emite el rodillo de la Underwood, por lo que Mercedes sabe que se sentarán a cenar frío. Como cada noche.

The red light

Dejé de fumar. 
Sustituí el cigarrillo de “después”, 
por poesía.

Sólo tres versos fui capaz de componer. 
Dos, cargados de desamor, 
el último, 
previo pago.

ViernesCreativo para el blog El bic Naranja
Imagen: Richard Tuschman a lo Hopper.

Hopper, siempre Hopper

Dejame

Corría el 82 cuando yo me encaminaba despacio al temible vestíbulo de los 40. Era el año de Naranjito, del Totus Tuus, de la muerte de Chanquete, de Felipe González, pero sin duda, no era mi año.
 Había vivido con 3 hombres y me había desvivido por otros tantos.  El último me dejó sus preservativos en la mesilla de noche, su sonrisa en el felpudo y como últimos regalos, un embarazo de tan sólo una falta y una canción de Los Secretos, en la radio que me servía de despertador.
 DEJAME, cantaba la emisora y el capullo del locutor ensalzaba las letras de aquel grupo mientras la lluvia caía intensa por el espejo ante el que me prometí, tiempo atrás, no volverme a enamorar.
 De un manotazo, acallé la radio y me di la vuelta en la cama. El hueco de su ausencia, de la de los otros, de todos ellos, se cubrió de seda y un pellizco en el vientre, me recordó que tenía más de mil razones que valían la pena.

Esta es mi participación en ENTC con el tema "radio" si queréis verlo, pulsad AQUI

Todos los días de tu vida

Cada vez que le hablaba del último sobre rechazado en el cementerio se ponía como una fiera.

 -No puedes escribir allí. Nadie recoge cartas para un muerto.

 -Lo sé, amor, pero no puedo evitarlo, contestaba ya más tranquila. 

 La calma se deshacía nuevamente, cuando sus hijos entraban en la estancia y volvían a reñirla por seguir hablando sola.

Fotografía: Chema Madoz

Cinco minutos de gloria

Tras cuarenta años en la administración, Benito López, vigilante jurado del Juzgado, ha pasado siempre inadvertido.  A pesar de su expediente intachable, nadie lo ha felicitado nunca. Ni cuando a la fuerza y sin uso de arma alguna, detuvo al preso que trataba de escapar tras su declaración ante el Juez, ni cuando aquel pobre hombre  quiso vengarse del usurero fiador, intentando clavarle el abrecartas del secretario. Esta noche, una cualquiera de un año bisiesto, es su última noche allí. Nadie lo espera para cenar después, nadie ha preparado una fiesta con palabras de halago y reloj de oro por su jubilación.
Sólo el espejo del baño le recordará quien es, tan sólo ese reflejo cuadrado será testigo mudo de la única vez que Benito use la reglamentaria. Quizá mañana sí hablen de él.

Relato seleccionado para la final del mes de febrero de la Abogacía española, podéis verlo aquí. 

Fotografía tomada de la red