I congreso internacional de microtextualidades y Cibercultura

Ayer en la Universidad CEU San Pablo de Madrid, en el I Congreso internacional de microtextualidades, la investigadora Leticia Bustamante realizó una ponencia sobre Transmedia: "Cuando el microrrelato se convierte en cine: ejemplos transmedia para un modelo de análisis". 

Un honor para mí que usara el libro "Pecados poco originales" y el cortometraje"Cosas que hacer".

Desmemoria

Cuando la memoria penda de un hilo,
que tú estés al otro extremo.

La imagen pertenece a una pintura de Santiago Font

Cuervos

     Un hoyuelo en la barbilla y el verbo fácil fue lo único que heredé de mi padre, “el abogado Victorioso”, como apodaban el resto de colegas de profesión por su capacidad de defender y alzarse con sentencias favorables en los casos más truculentos e inverosímiles.

     Me hubiera gustado ser tan corpulento y atractivo como él pero mi falta de apetito y mis constantes convalecencias durante la infancia hicieron de mí un chico enclenque y debilucho.

     Comencé bien pronto a repudiar las leyes, literalmente no podía con ellas. Una mezcla de laxitud en mi musculatura y de rebeldía, me hizo juntarme con amigos que acarreaban otro tipo de papelillos.

     A mi padre solo se le vio derrumbarse una vez en una rueda de reconocimiento. Fue cuando tuvo que contestar al funcionario si estaba seguro. A pesar de tener la voz entrecortada, no titubeó, es mi hijo.

Relato seleccionado para el mes de septiembre en la Mutualidad de la Abogacía

Transición

La tarde en que murió Chanquete la congoja se alojó en mi pecho con la misma fuerza con que las garrapatas se aferraban al hocico de Rantanplan cuando paseábamos con el rebaño de Paco el Rojo.

Mi madre me prohibió llorar. Los hombres no lloran, me dijo con aquella voz hueca en la que quizá nunca se alojó la ternura.

Mis hermanas, por su parte, gimoteaban con sus frentes despejadas en una cola de caballo bien tirante y el beneplácito del resto de plañideras que se congregaron en casa.

A la mañana siguiente mamá nos vistió de domingo siendo lunes y acudimos a su entierro.

En la ceremonia, impertérrito, me pregunte por qué mis veranos no eran azules; por qué a mi padre, que siempre fue un hombre de tierra adentro, le apodaban Chanquete y por qué todos coreaban aquel “no nos moverán” en bajito.

Fotografía: Cristina García Rodero
Texto para ENTC

Nuremberg

Crecimos con la sombra del engaño planeando por los tejados, con el miedo consumiéndose entre las siete velas del candelabro que presidía nuestra sala de estar. Éramos conscientes de los tiempos difíciles que vivíamos pero nunca pudimos sospechar la tortura que vendría después.
Un día de otoño, cuando jugábamos felices chapoteando con el agua de los charcos, nos hicieron abandonar el colegio y nos embarcaron como a ganado en aquel tren que nos robó la infancia y el júbilo.
Hoy, algunos de nosotros les hemos visto declarar. Hemos atisbado su miedo, sus lágrimas, también las de los abogados. Incluso el Juez ha tragado saliva para contenerlas. Nosotros no, nosotros hemos guardado las fuerzas para que algún día nuestros hijos puedan vernos sonreír.

Relato seleccionado para el concurso de la Mutualidad de la Abogacía

Hoy

Hoy he cerrado tus cajones
con siete llaves
y cinta de embalar mentiras.

Hoy he sellado la cerradura
aplastando en ella el último pitillo
que fumamos a medias.

Hoy al fin,
y aunque sirva de redundancia,
te he puesto fin.

Mañana, seguramente con la resaca,
vuelva a barrer el suelo
para buscar con cautela
alguna brizna de ti.

El temazo del día

Por siempre Aretha
Que la tierra te sea leve