jueves, 7 de febrero de 2013

Un traje de corte inglés


Decidió que no fuera una sorpresa, que juntos eligiéramos su atuendo para la noche de nuestro aniversario.
A sabiendas de que es mi color preferido y tras probarse cientos de vestidos, elegimos al unísono uno satén púrpura, de corte imperio, entallado y con un generoso escote, que dejaba adivinar sus voluptuosidades.
Estaba preciosa. Le hubiera hecho el amor una y mil veces más allí mismo sino fuera porque nos esperaban para cenar y porque insistió en seguir acicalándose para mí.
En el maquillaje quiso ser pragmática. - una fina base para cubrir imperfecciones-, decía mientras se desmaquillaba una y otra vez hasta elegir la que consideró oportuna; una sombra de ojos acorde con el vestido y un brillo de labios que yo deseaba borrar con los míos cuanto antes.
Pensé que allí terminaban sus preparativos, pero me equivoqué. Una nube de aromas invadió mi pituitaria hasta resolver qué perfume sería el inolvidable. Impregnó multitud de papelitos blancos en fragancias hasta que zanjé. –Este, no saques más, éste me gusta- No recuerdo el nombre, tan sólo sé que seguramente era carísimo.
Una vez conclusos los detalles, me sonrió y quise besarla. Me lo impidió con un guiño. – Estás preparado?, me dijo levantando el vestido y dejando entrever unas playeras que en algún momento fueron blancas.
- Sí, dije con el pulso acelerado.
- Pues corre!!!
 Saltaron todas las alarmas del centro comercial. Los vigilantes, como siempre, nos  siguieron tan sólo hasta la vuelta de la esquina.
En el comedor social alabaron con vítores y aplausos su radiante belleza. Tras la cena, hicimos el amor donde nos conocimos, en ese banco que tiene tatuados nuestros nombres a fuerza de navaja.
Esta noche, los cartones tienen luces de neón, la luna se ha empeñado en bailar con nosotros.



6 comentarios:

  1. Escrupuloso y premeditado ritual amatorio. O hasta qué punto los prolegómenos enriquecen el posterior desenlace. Las llamas del deseo devorando la distancia entre la realidad y el sueño, elevando a los amantes por encima de su miseria para tocar las nubes del aroma más exquisito y del envoltorio perfecto. No hay caída en el abismo, aunque acaben amándose en el suelo. Tampoco hay futuro, más allá de un feliz aniversario. Pero se tienen, y con eso basta.

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  2. Qué bien llevado el relato Piel...y ese jarro de agua fría tan agridulce...y qué pena que en cierta manera hoy en día pueda ser tan verdad.
    Me ha encantado.
    ;)

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  3. Comentar algo después de que haya pasado el Sr Herrero, Don Pedro es como subir el anglirú habiendo desayunado un café solo. :-)

    Así que me sumo a sus palabras y destaco, además, lo bien que has hilvanado el relato, para llegar a ese final que nos sorprende, nos emociona y nos hace cómplices de tus personajes.

    Un abrazo.

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  4. Uf, cómo me emociona leeros. A "Don Pedro" sólo puedo agradecerle dejarse caer por mis retales, y regalarme otro microrrelato en forma de comentario. Un honor para mí, como siempre contigo, me quito el sombrero.
    A Pulga, compañera de letras, de notas musicales y de fotogramas, un beso, en contraposición de su nombre, enorme. Qué gusto tenerte siempre hilvanando por aquí.
    Y a tí, mi Pedro, decirte que juegas en otra división. Subes el angliru letra a letra, pero además le pones esa generosidad que te envuelve la piel pero por el lado del reverso.

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  5. Y quién no se merece un caprichito en una ocasión especial, claro que sí, por la redistribución de la riqueza, je je.
    Un abrazo

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  6. Buena historia, Piel.
    Me enganchó hasta el final.

    Un abrazo noveslesco ( o dos).

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