martes, 30 de diciembre de 2014

Preludio en Mi Mayor

Cara A
   Velas a media asta,
     labios convexos,
          cóncavos sexos.

Cara B
   La armonía revuelve el alba,
     Pechos agitados,
            Sobresaltados.
 
Y el vinilo que salta,
     Que arrebata,
El éxtasis ata,
     nos mata.

      

sábado, 20 de diciembre de 2014

Los surcos del silencio

Mamá nos dijo que había brotado allí, en medio del huerto. Que probablemente fuera un milagro, o cosa de brujas, de las buenas, que dice, también las hay.
Nos impidió  hacer mueca alguna. Con ese luto que asustaba, nos hizo callar y ayudada por nosotros, llevó la bici al desván. La escondió con los libros prohibidos,  con las cartas de papá desde la cárcel y con su ropa almidonada en un baúl.
El día de Reyes mamá la colocó junto a los zapatos, con un gran lazo rojo.
Corrían tiempos de silencio, de rumores a gritos en el estómago.
En el pueblo dijeron que la bici fue un regalo de Don Fidel, el párroco con el que mamá se desahoga cada tarde.
Mienten. Yo sé que fue papá, aunque digan que está muerto. Él me confesó antes de que lo apresaran, que los Reyes, a veces, son los padres. 

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 Este relato ha resultado ganador del I concurso de "Burgos con Bici". Fue todo un placer vivir la experiencia con gente tan maravillosa. Mil veces gracias. Aquí está la crónica de la gala. 

martes, 16 de diciembre de 2014

Mutis

El mensaje era claro, conciso, breve y letal: no insistas, decía, y la voz se hacía un hueco en el estruendo.
No sigas, y cada fonema lo dibujaba un cincel desnudo esperando el golpe seco del martillo.
Al fin el portazo, el silencio sonoro, abrumador, las manos soldadas al móvil, el oído pendiente de las escaleras que ya sólo bajan, el pitillo consumiéndose con su carmín todavía impregnado, las manecillas del reloj en fase de ebullición, y la palabra perdón acechándole aún en la nuca, orgullosa en su silencio, con el filo introduciéndose en sus costillas.


     Ilustración: Edward Hopper

viernes, 12 de diciembre de 2014

50 Palabras

Cada vez más participo en concursos en los que no hay premio, en los que el placer lo da el mero hecho de escribir entre amigos.
Cada vez más huyo de los concursos literarios a los que se les ve el plumero de lejos. Aquellos que se acaban lucrando de los ingenuos, aquellos que se benefician de la buena voluntad de los escritores para publicar libros con esfuerzo cero a costa de los demás y después te bombardean el correo para que les compres "su" producto, que en realidad es tuyo y con la exigencia, siempre en letra pequeña, de quedarse con los derechos de autor de tus relatos.
Pues bien, un SEÑOR, así en mayúsculas, llamado Alejandro Garaizar se sacó de la chistera hace un par de años un concurso de esos de "porque sí" de los de "escribimos porque nos da la gana y al que no le guste que no mire" que tuvo mucho éxito en las Redes y ahora, con una elegancia exquisita, cuando ya tiene 1.000 relatos en su haber, publica un libro con una selección de los 200 que él ha considerado mejores y lo hace gratis, pudiendo descargarlo en Pdf u Online y si por si esto fuera poco, puedes adquirir el libro en papel por tan sólo 5 euritos que es más o menos el precio del coste de edición.
Me quito el sombrero ante gente así. Chapeau, Alex. Me hace feliz no sólo estar "tan a gustitoooo" con todos vosotros, sino descubrir gente como tú.
Para ver la página, pulsad aquí


jueves, 11 de diciembre de 2014

Fotorrelatando

     Eché raices en tu boca para que no se desarraigaran nunca mis besos

        Imagen: Christo Dagorov

martes, 9 de diciembre de 2014

2x1

Desmemoria2
Había escrito cien veces te quiero, en el reverso de un papel usado.
Con la mente hilvanada en los recuerdos y las manos temblorosas, lo introdujo en un sobre sin remite. No era necesario, ella reconocería su letra.
Él, confió en que el cartero pudiera encontrar la dirección con el destinatario “para ti, amor”.

Smartphone
Había escrito cien veces: te quiero. Doscientas más te amo. Trescientas veces en total en las que mi pulgar, víctima de un espasmo recurrente, taladró nuevamente la tecla suprimir.

Fotografía de Vlad Artazov

miércoles, 26 de noviembre de 2014

De la A a la Z

Amor, besaste como deseo el fulgor  grácil.
Hundiste ilusiones.
Juegos Kafkianos.
Las madrugadas. Nimias, ñoñas.
Ósculos por quimeras.
Roces, senderos trémulos.
Ultimo vacíos whiskeys.
Xenófobo yanqui,
zozobro


miércoles, 5 de noviembre de 2014

Heridas del viento

El mismo día en que papá falleció, heredé su gesto adusto, la mirada esquiva, sus trajes de marca, las llaves del coche, las del despacho, sus cachivaches y sus mentiras.
Contraje además todas y cada una de sus deudas, y no, no me refiero a las económicas, que en casa teníamos aseguradas las habichuelas con su salario de Juez Decano, sino a las otras, a las que te embargan la vida sin indulto posible.
Expectante, abrí emocionado el candado del secreter que siempre me fue vetado. Cajones y cajones llenos de cartas bien ordenadas. Primero por fechas, después de forma alfabética.
Cartas provenientes de distintas nacionalidades, diferentes edades. Cartas de colores, otras austeras. Cartas con remite, otras anónimas. Unas con reproches, otras de felicitación, muchas de ellas empalagosas.
Cartas todas ellas de hombres.
Cartas, todas ellas de amor.

Este texto lo presenté sin éxito al concurso de microrrelatos de Abogados tras ver esta excelente obra de teatro. Las palabras obligadas eran Cachivache, empalagoso, candado, decano y deuda


lunes, 20 de octubre de 2014

Hilvanes

Mi infancia y mi juventud sí fueron "un tiempo entre costuras". 
Alzarme con el premio de Wonderland no sólo ha sido una grata sorpresa, sino un homenaje a mis padres. 
Mi relato en el minuto 35,30. Para escucharlo, pulsad aquí. 

lunes, 13 de octubre de 2014

Las mil palabras

Recluída en el pozo seco, pronto se callará.
La plasticidad del cielo somalí se deleita en las sombras de sus pómulos, en la fragilidad de su mentón.
El hambre se ha tragado su sonrisa pero no la expresividad de los ojos.
Acerco mi objetivo, trago saliva para no errar y, su lamento, el último, se quiebra con mi disparo.
Ni el Pulitzer ni la noche me devolverán el sueño.

                                Fotografía de Samuel Aranda.
Este relato, que fue concebido como despojo, fue seleccionado en el programa de relatos de la Cadena Ser. Me gusta cuando la sorpresa llama a la puerta.
Para escuchar el programa, podéis hacerlo aquí.

domingo, 12 de octubre de 2014

Wonderland

No soy Alicia, pero estoy en el País de las Maravillas y además en buena compañía.
Paloma Ortega, Ernesto Ortega y Javier Ximens me acompañan en el viaje. Lorenzo Rubio se llevó al gato al agua.
Os dejo el enlace para leer los relatos Pulsad aquí




martes, 7 de octubre de 2014

Una experiencia religiosa

Hoy parece que ella tiene la voz todavía más dulce que ayer, emite un sonido apenas perceptible que considero una provocación.
Me acerco con cautela. A pesar de su apariencia mística, de su ademán piadoso, tiene un carácter salvaje, animal.
Accedo a su plegaria y sucumbo a sus encantos. Conozco el riesgo y aunque he valorado la posibilidad de perder la cabeza por ella, soy incapaz de resistirme.
Tras dos horas de apareamiento, unos niños los encontraron aún abrazados. Él descuartizado y ella moviendo aún su cabeza presa del placer.
- Son mantis, mamá, son mantis. - gritaron despavoridos.


lunes, 6 de octubre de 2014

Nada

Varias veces al día me dejo morir, le hago una pausa a la vida y me adhiero a la nada.  Soy capaz de despojarme de los sentidos, envolverlos a modo de crisálida y anidarlos en mi ombligo.
Él dice, muy poético y a lo Neruda, que le gusta cuando callo, cuando estoy como ausente,  y lo hace sorbiendo la sopa, sin mirarme siquiera a los ojos.
Es en esa metamorfosis carente de todo tacto, cuando mi sangre lorquiana se derrama por la cuchara y mi piel se vuelve yerma.
Roberto Ferri. (Italia, 1.978)

martes, 16 de septiembre de 2014

Mein Führer

Como un bigote a lo antiguo, debajo de su nariz, pega un trozo de fieltro negro que encuentra bajo la pata de una silla.
Acciona la palanca, abre el cerrojo e inserta el peine con cinco balas. Seguro que sobran cuatro, pero toda precaución es poca.
Apoya el Mauser sobre su hombro, no le temblará el pulso como hace 60 años.
Vuelve a errar. Los ojos de su rehén le devuelven aquella temblequera, aquel impulso a salir corriendo y cae al suelo.
Los cuidadores del asilo corren en su ayuda.
Preso del pánico, aún mantiene el palo de la escoba en sus manos.

      Imagen: Werner Bischof / Magnum Photos. Alemania 1945

jueves, 11 de septiembre de 2014

Infancia

Decían que tenía pájaros en la cabeza,
y lo único que quería era escribir.

Imagen: Omidi Asadi

sábado, 6 de septiembre de 2014

Lunas de agosto

Sorpresa agradable la de esta noche al saberme arropada entre tanto lunático maravilloso.
De nuevo vuelvo a los Laureles del "Esta Noche Te Cuento". Esta vez como "Relato mencionado".
La luna tiene otros matices cuando se la observa en grata compañía.
Os dejo el enlace para que podáis leer los relatos. Pulsad aquí

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viernes, 29 de agosto de 2014

La nevera

Mi madre decidió habilitar un lugar reservado para las caricias, los besos a escondidas y los respingos del corazón.
Bajo la sospecha de que a papá le caerían al menos 15 años, decidió hacer un hatillo con todo aquello y lo introdujo en una bolsita de congelación con un corazón dibujado en el exterior, que con el paso de los días, y el buen hacer de nuestra nevera, se ocultó bajo la escarcha.
Se sucedieron los recursos, las apelaciones, los encuentros casi a diario con el Abogado, los destellos en sus pupilas y las cenas con supuestas amigas que jamás conocimos.
Entre toda esa concentración de papeleos y resoluciones, nació Miguel.
 Mamá dice que es fruto de un bis a bis, aunque al abuelo le extraña que en vez de pedirle la propina, le exija la minuta por sus honorarios.

Foto cedida por "Fuga". Relato para para el concurso de Abogados del mes de agosto. Palabras obligadas: 
       "reservado, concentración, pupila, habilitar, sospecha"

domingo, 24 de agosto de 2014

Yo confieso

Dicen que hay días de rosas,
Cumpleaños felices.
Quien come perdices,
princesas de cuentos,
ranas de sangre azul,
y Emperatrices.

Esta noche le prendo fuego a la luna.
A esa embustera,
            que brilla,
                        que seduce.

Juego con el revolver.
Nada que perder.
La última bala,
la dejo para mi sien.

Hoy confieso,
            No tengo miedo.
Soy adicta,
      y lo sabes,
                al roce
                        de tu piel.


jueves, 14 de agosto de 2014

En las ondas

Mi relato "Un traje de corte inglés" se leyó en julio en el programa de radio El café de la lluvia, de Radio Vallecas y yo acabo de enterarme.
Os dejo el enlace por si queréis escucharlo. (minuto 47,50)
http://www.ivoox.com/cafe-lluvia-defensa-animal-audios-mp3_rf_3317562_1.html

jueves, 31 de julio de 2014

Hilvanes

Con el acerico en la muñeca izquierda y la cinta métrica  bajando por el tobogán que dibuja su cuello, sujeta el dobladillo del pantalón con un par de alfileres.
Abre el costurero para coger una canilla negra para la Singer y la enhebra con parsimonia, dejando escapar un suspiro que inunda la estancia.
Acompasa a sus recuerdos, el sonido cadente,  hacia delante y atrás del pedal de la máquina.
Es ese runrún, el que la evade hasta el último beso, donde la aguja clava su acero en la soledad y sacude la sangre cada vez más salada.


jueves, 24 de julio de 2014

Melomanías

No tuve ninguna alumna que no disfrutara del deleite de tocar desnudos, ninguna a la que no sedujera interpretando el Canon de Pachelbel, ninguna excepto ella, la más bonita de todas.
Sé que gozaba cuando le azotaba las nalgas si erraba en la ejecución, que disfrutaba de mi sexo si la música inundaba la estancia, pero se quejaba, se encolerizaba, como todas las demás, aunque ella era distinta.
Interpretó el Réquiem de forma magistral incluso faltándole una cuerda al piano, la que dejó alojada en mi cuello. 
Fue, estoy seguro, su peculiar forma de decirme “Te amo”.

Relato incluido en los "viernes creativos" del Blog del Bic Naranja. http://elbicnaranja.wordpress.com/

jueves, 10 de julio de 2014

Delirium

Transitamos en el filo de la navaja.
Descalzos.
La sangre fluye,
se diluye.
En extraño equilibrio,
con el abismo a ambos lados,
caminamos desnudos.
la ausencia nos engulle.

Buscamos en la lluvia,
en el desorden,
en la tormenta,
en el caos,
en el silencio aterrador.

Maniatados,
amordazados,
olvidamos el delirio,
los cristales diáfanos
el vértigo de las caricias,
el vapor de una sonrisa.

Y a todo esto,

¿Te dije hoy ya que te amo?

Andrómeda (Tamara de Lempicka)

sábado, 28 de junio de 2014

Baldías

     Luego, si se fijan, acaban arrancando esa hilacha de su pantalón, meciendo sus cabellos y limpiando la comisura de sus labios con el puño de la camisa.
     Con la espalda ya encorvada, sueñan con el beso que, errante, aún no llegó. Recuestan el cuerpo sobre la cama  y se arropan en su calor, como gallinas cluecas sin gallo.

Fotografía tomada de la red

jueves, 12 de junio de 2014

Encajes

Apareció con esa mirada perversa que la hace irresistible. Altiva, dominante, enseñando ténuemente su sonrisa, lo justo para mostrarme esos colmillos afilados que me enloquecen.
Me acomodé excitado en su cama, esperando sus movimientos, reprimiendo el deseo de abalanzarme sobre ella.
Dejó caer la camisa sorteando el volumen de sus senos, el rubor de sus pezones, la calidez de su vientre.
Caminó despacio hasta mí, con su tanga esmeralda, el de encaje transparente, el de seda, el del tamaño del hilo dental. Conozco bien su lencería y sin duda eligió mi favorito.
En el preciso instante en que sus labios iban a rozar los míos, el despertador me devolvió a mi cama, al tercer piso.
Agitado aún por la ensoñación, miré por la ventana. Hoy ha vuelto a hacer colada y ahí está, en el cuarto piso ese tanguita que algún día será mío.

- Parece que hoy hará calor, me ha dicho al encontrarnos en el ascensor.

miércoles, 4 de junio de 2014

Todos para uno

   Mucho me temo que vienen a rescatarme. Siempre fuimos capaces en ocasiones adversas. La debilidad se crece en territorio hostil si estamos unidos. Esa es la consigna.
   Aterrado aguardo su llegada en posición fetal, hecho un ovillo. Mis latidos se ajustan a la medida de sus pasos, al crujir de cristales rotos. No hay salida, se cerraron todas las puertas, tan sólo queda una ventana resquebrajada desde la que me observa Sor Pilar, balón en mano.

-         He sido yo, grita Guillermo, y yo, le acompaña el buenazo de Martínez, y yo, afirma Luisa con las coletas bien tiesas.

La humedad de mis pantalones me delata.


martes, 27 de mayo de 2014

Pescado

Raspa las escamas con el borde de un cuchillo, con movimientos cortos, dejando en cada tajo una mueca de esfuerzo. Con un corte superficial en la parte inferior de las branquias retira las vísceras mientras escucha los gritos eufóricos del resto de las mujeres en la playa.
-         ¡Ya están aquí, ya han vuelto!
El golpe seco del barco atracando en la arena le asusta. Aprieta los puños con fuerza, olvidando que aún tiene las entrañas del pez en sus manos y las de él en su mente. El tacto viscoso de sus manos se mezcla con el viento de júbilo con que las demás golpean la brisa.
Enjuaga a fondo la cavidad del animal con agua fría, para esconder allí su miedo, el temor de que esta guerra se lo haya arrebatado.
Escucha cómo la puerta se entorna. No quiere girarse, no se atreve. Espera ansiosa un abrazo por la espalda, el beso en el cuello que no llega. Al fondo de la sala el sollozo contenido de su hija estalla al fin en un bronco desgarro que inunda todo.

Relato seleccionado este mes en ENTC, con el tema "La isla de las mujeres", e ilustración de Emma Jimeno.
Un placer compartir podium con Mar Horno y Rafa Heredero y acompañar en el camino a seleccionados conocidos como Towanda, José Ángel Gozalo, Modes Lobato, Sara Lew y Nicolás Jarque.
Aprovecho para enviarle un besazo a JAMS, artífice de todo esto.
Si queréis ver el texto y los comentarios, pulsad aqui

viernes, 23 de mayo de 2014

Tras un embarazo más que deseado, por fin nació el niño.
Al parto acudieron casi todos sus padres, porque para hacerlo tan bonito, el cuento de las semillitas tuvo que multiplicarse por setenta.
Llenos de gozo admiraron su sonrisa y esa particular forma de balbucear que, la genética, siempre caprichosa, dejó impregnada en cada una de sus hojas.
El festejo fue grandioso. No faltó el fotógrafo para dejar constancia del acto, actrices para hacerlo lúdico, buena gastronomía, mejor bebida y sin duda, la mejor de las compañías.
Tenerlo en mi regazo, me hace ser un poquito más feliz.


jueves, 15 de mayo de 2014

En la alambrada

Un lunes más con sabor a cola del INEM, a bronca con el casero, a bocata y fuga en un bar del centro, a frustración hecha costumbre.  De vuelta a casa, le invadió el olor a gas como una bofetada. Del sopapo, su rostro se giró hacia el aparador, donde yacía inerte un sobre rasgado con la carta del desahucio ya anunciado. Caminó despacio hasta el dormitorio, alzando cada paso cual ave migratoria, mirando lo que se deja atrás. Hizo balance de sus 2 últimos años juntos en cada respiración. La inauguración con amigos del primer día de alquiler, la fecha en que estrenaron el nuevo colchón, las manos de Manuel al nacer, su pecho dándole vida y a continuación, el caos. El cierre de la fábrica, su despido “procedente”, las llaves que en otros momentos abrieron puertas y ahora cierran sueños.
 Entornó la puerta pausadamente. Los encontró sobre la cama. Abrazados , con los ojos cerrados, sonrientes, invitándole en silencio a descansar con ellos. Se dejó embriagar del olor del niño, del perfume de su mujer.
Abrió la mesilla y acarició el Zippo que ella le regaló.
 El gorjeo asustado de las palomas se hizo mudo en el estruendo.


miércoles, 14 de mayo de 2014

Dias de rosas y premios

El sábado día 10, el colectivo Virgulilla de Aguilar de Campoo que me había hecho ya feliz otorgándome el honor de ser jurado en su concurso "Cuenteando 2014", me dejó hacer entrega del premio a Carmen Molinos, quien se alzó con el triunfo por su twit "Cada noche de luna llena, la vieja campana seguía repicando auxilio en aquel pueblo anegado de recuerdos". Un lujazo estar allí y descubrir que dar premios es casi tan satisfactorio como recibirlos.
Al llegar a casa esa noche, descubrí que había ganado el concurso organizado por Básic Barcelona por mi brevedad, Colada. "Cuando me tiendes la mano, se me va la pinza". El viernes me reuniré con David Figueroa, creador de esta idea en Barcelona. Os dejo el Enlace
Por si esto fuera poco, y en vista de que no soy supersticiosa, hoy, martes y trece, me llamaron de La Querida, casa de Vacas y Castaño, para decirme que era la ganadora de su I certamen de Pájaros con el trino Hipoteca2. "El tipo de interés no era muy alto, y pensó que podría asumir el riesgo. Resolvió subrogarse a sus labios a plazo fijo" También tenéis aquí el enlace a su página web. Enlace
Si a esto le sumo que este fin de semana se presenta  el libro colectivo "Despojos del REC" en Barcelona, creo que no hace falta explicar que me siento feliz. Muy feliz.


miércoles, 7 de mayo de 2014

Punto final

Nos lamentamos, hipócritas, de no haberlo visto venir. Era evidente que tras años de acoso, de persecuciones sin descanso,  de miradas beligerantes y deseos antagónicos, al fin se hiciera con su presa.
El dispositivo esta vez no falló. Esperó agazapado entre unos matorrales, olfateando su rastro, ansiando excitado su llegada.
El detonador  hizo que la carga estallara a un palmo de sus narices, desmembrando el cuerpo del correcaminos en mil pedazos.
Fue entonces cuando el bip bip lo entonó sobrecogido el Coyote, a modo de homenaje.

Imagen tomada de la red

sábado, 26 de abril de 2014

Amor en los tiempos del cole...sterol

Se conocieron en Mac Ondo, hace ya treinta años; cuando la soledad sólo era un nombre de mujer; cuando el sol y la edad aún no habían ajado sus manos ni sus recuerdos.
Hoy se vieron de nuevo. Aún no saben si fue real o tan sólo el reflejo del espejo.

Mi participación en los Viernes Creativos del blog El Bic Naranja
Ilustración del artista polaco Bartosz Kosowski.

 

miércoles, 16 de abril de 2014

Viaje de vuelta

Y regresé al cielo tras la fiesta de cumpleaños, esquivando relojes de arena movediza y recuerdos tallados con cincel en las yemas de mis dedos.
Cada 15 de abril le pido permiso al jefe para acercarme a verte, aunque tú no puedas hacerlo.
Antes te ayudaba a soplar las velas, a tirar con fuerza de la piñata, pero hoy, en tu mayoría de edad, y tras el beso que te ha dado tu compañera de clase, me voy tranquila. He visto tus ojos y me he dado cuenta de que quizás, al fin, ya he dejado de ser la mujer de tus sueños.


jueves, 10 de abril de 2014

Hoy, de noche.

Le deseé que tuviera un buen turno mientras la ví aparcando el coche, agazapado desde la ventana de mi habitación.
Me acicalé esperando su llegada y la esperé tumbado en la cama. Abrió la puerta sonriente, vestida de blanco, radiante, como me hubiera gustado llevarle al altar. Me traía la cena, templadita, como a mí me gusta, el vaso de agua y las pastillas que cada noche acaban en el inodoro.
-  Mañana te darán el alta, me dijo.
Pensar en no volver a verla hizo que la estancia se tornara del mismo color rojizo que cuando mamá me dijo por última vez que estaba loco.

                                 Imagen tomada de la red

sábado, 15 de marzo de 2014

Llueve

Llueve esta noche brezo y miel.
          Llueve a cántaros,
                         a mares,
                              sobre mojado.
Es el agua melaza en la piel.

Brotan las palabras mudas,
                     las caricias viudas.

Florece la noche en tu tibieza.
                    se cede a la belleza.

Llueve esta noche brezo y miel
            Llueve y golpea ventanas,
                                          persianas,
                                                    mi pecho,
                     un cascabel.

Llueve esta noche.
          Llueves,
                 y no te escampo.


jueves, 6 de marzo de 2014

Unum cor

Quisiera deshacer en un soplo
memorias amargas,
el puñal que agrieta el horizonte,
la voz que aflige tu nombre.

Quisiera nadar contracorriente,
abolirte de la herida,
exiliarte de la pena,
extirparme de tu mente.

Esta noche, amor,
me bebo tus lágrimas,
la hiel, la bilis,
mi veneno inyectado.

Le arranco al alba los besos,
a la luna su albor,
a mi piel las caricias.

Quédate con esto,
es tuyo.


jueves, 20 de febrero de 2014

Despojos del REC

Os dejo un proyecto en el que nos sumergimos hace un año 70 escritores españoles que participábamos en el concurso "Relatos En Cadena" de la Cadena SER. Cada semana se presentan a este concurso una media de 800 relatos de los que tan sólo 3 salen elegidos en antena, por lo que es evidente que mucho talento se queda en ese lugar que también nos robaron hace tiempo, el Limbo (cada uno que le busque la ubicación oportuna).
Nuestro propósito fue darle salida a los relatos que merecían la pena, aquellos que no podían caer en saco roto, así que nos propusimos crear un libro que recogiera, siempre con votaciones de por medio, aquellos textos que merecieran la pena a nuestro, más que subjetivo, juicio.
No voy a decir que están todos los mejores escritores actuales de microrrelato, pero sí una cuidada selección.
Como el texto sin imagen en ocasiones se queda desnudo, nos hicimos acompañar las letras con ilustraciones de 70 genios del lápiz y aquí abrimos las fronteras. Acompañan nuestros relatos ilustradores de diversos países y doy fe, a cual mejor. Todo un lujo.
Ahora llega la parte más difícil del proyecto. La edición. Como en este país la cultura, entre tantas cosas, se ha visto denostada, recortada, humillada y olvidada, no nos queda otra opción que la autoedición, algo obligadamente de moda. Aquí nace nuestro proyecto de Crowfunding y del que os dejo el enlace.
Si alguien está dispuesto a colaborar, adelante!

http://www.lanzanos.com/proyectos/despojos-del-rec/

Mil gracias a Fernando Martínez, ideólogo de toda esta historia

viernes, 14 de febrero de 2014

La morte é mobile

Había brotado, en medio del huerto, un imponente piano de cola. Mi madre nos impidió  asombrarnos ni hacer mueca alguna. Con ese luto que asustaba, nos hizo callar y apenas nos dejó casi observarlo.
Ayudada por nosotros, lo llevó al desván y lo escondió con los libros prohibidos,  con las cartas que llegaron de papá antes de que lo ejecutaran y con su ropa almidonada en un baúl.
Corrían tiempos de silencio, de temores que germinaban en el revés del estómago haciendo aún más mella en el hambre.
A través de la cerradura del desván ví más de una noche los dedos de papá dibujando claves de sol y el cuerpo de mi madre levitando qual piùma al vento.


miércoles, 5 de febrero de 2014

Déjà vu

Suspiró profundamente y recogió dos cubiertos, uno de ellos incompleto. Buscó en la mesa, entre los pliegues del mantel, en los platos sucios aún calientes, en el suelo, entre la piel  ya casi fría de la mujer que le observaba sin pestañear.
Con gesto de conformidad, asumió que, como cada noche, sería incapaz de encontrar el cuchillo.
- Estás preciosa, le dijo.
No le extrañó que al llevarle a la cama, su pecho estuviera erguido, como si en la espalda tuviera algo que le impidiera tumbarse cómodamente.
Sonrió. – Mira que todas sois iguales…

       Fotografía de Chema Madoz

miércoles, 22 de enero de 2014

Despierta

Pero esta vez, ella lloró.
Tres infartos cerebrales, un año y dos meses postrada en una cama, seis intervenciones quirúrgicas, cien remedios naturales, un chamán, y miles de besos de familiares y amigos sirvieron para nada.
Ni un gesto, ni una mueca, ni un temblor perceptible en sus músculos hasta ese día.
Nunca supimos quien fue aquel tipo de aspecto extraño que sin mediar palabra se acercó hasta sus labios para hacerlos suyos por unos segundos. Desapareció al mismo tiempo que lo hicieran definitivamente sus pulsaciones, con las lágrimas desnudas deslizándose hasta la boca.

                             Detalle del "Descendimiento de la Cruz" de Roger Van der Weyden

sábado, 18 de enero de 2014

Advertencias en el uso del beso

El beso comienza en los ojos, en la observación acechante de la parte antagonista, en la enajenación mental, que discurre como aguacero por las terminaciones nerviosas, al atisbar la boca rival.
 Evidente resulta tras esta introducción, que es imprescindible situarse frente al contendiente, siempre con el rostro ladeado, al objeto de salvar el obstáculo que constituye la nariz por pequeña que ésta sea. Ojo, nunca los dos hacia el mismo lado, ya que podría producirse el "efecto espejo" no deseado.
Si el beso conmueve, envuelve y revuelve, es imprescindible el uso de las manos. Enredadas en el cabello, acariciando dulcemente  la espalda o si la pasión atormenta, adhiriendo fuertemente el otro cuerpo al de uno mismo.
Llegado el momento cumbre del acercamiento labial, se debe hacer uso de ciertas armas como la improvisación, el juego y el deseo; Pero si además, se le adereza con eso con que los poetas llaman amor, el sentimiento es sin duda, Sublime.

 Este relato figura entre los seleccionados de la Antología Homenaje a Cortázar

viernes, 10 de enero de 2014

Oh là là

Como lo prometido dicen que es deuda, aquí os dejo la entrevista publicada en el Blog Lectures d'ailleurs, en donde casi me siento como en casa al compartir espacio con un montón de compañeros que campan por estos retales o con los que comparto letras en otros escenarios.
http://entretiensld.blogspot.com.es/2014/01/raquel-lozano-espagne.html?showComment=1389314776755
Me llena, como al Borbón, de orgullo y satisfacción formar parte de la expedición española en la que Caroline Lepage es su tripulante. Un verdadero placer formar parte de este libro.
(mis relatos aparecen en la página 235, con sólo hacer click en el libro, podéis verlo)
http://fr.calameo.com/books/0026177998170e7719a98