viernes, 22 de septiembre de 2017

Hasta que la muerte nos separe

Ella suele decir que le gusta encerrarse en sí misma, como si de este modo pudiera justificar el silencio que le hace bola en su garganta.
Él, por su parte, sólo espera una ráfaga de aire que se lleve el tiempo.
Y así, con el sigilo que sucede al otoño, pasa la no vida


La imagen elegida para el Viernes Creativo de hoy es de mi admirada Cristina García Rodero

martes, 12 de septiembre de 2017

La invasión

La casa ha comenzado a llenarse de hormigas, se cuelan por las rendijas de la cocina, por debajo de las puertas, se meten por la ropa, por la nariz, por el hueco que me dejaste entre los ventrículos. 
Lo han invadido todo, incluso ayer las descubrí bebiéndose la última cerveza que nos trajimos de Praga. Seguramente brindaban por lo nuestro, como lo hicieron todos cuando te fuiste, menos yo.  

Imagen tomada de la red

viernes, 8 de septiembre de 2017

Bombón

Ni siquiera fuiste capaz de hacer del beso de despedida,
un momento amargo.

Para los Viernes Creativos con la imagen de Juan Felipe López Arbide.

miércoles, 6 de septiembre de 2017

Jugando en los andenes

Qué bellos
han de ser
los besos que se den
en un andén
para que anden
los trenes sin prisa
y con desdén


jueves, 24 de agosto de 2017

Cuestión de piel(es)

Entre tu piel y la mía
hay un pacto tácito insurgente,
un grito en el aire,
un enjambre ululando.
Un muro derrumbado
de cuyas cenizas brotan flores.

Dicen que con los años
la pasión hace estragos,
devasta el rubor,
asola la llama,
pero no…

Entre tu piel y la mía
hay una guerra declarada
sin armisticio posible,
en donde yo soy campo de batalla
y tú,
conflicto en el que recalar.


viernes, 18 de agosto de 2017

Para siempre

“Para siempre” nos dijimos sellando el beso a navaja. Clavándole nuestras iniciales al almendro que sujetaba las bicis.
Aprendí a volar en su BH, como ET con Elliot, sin necesidad de alas, sin preocuparnos de si había red bajo nuestros pies. Emprendimos el más arriesgado de los viajes, a ciegas, sin brújula y con los labios como único equipaje, como sólo puede hacerse la primera vez, sin valorar el impacto de la caída.
 La bici sin frenos nos llevó hasta la luna, le acariciamos el corazón a Plutón. Fuimos felices con la adolescencia en nuestras mochilas.
“Para siempre” nos dijimos, y le esperé cada verano a los pies del árbol para comprobar que los calendarios, así como las promesas, también son de hoja caduca.

Para el concurso organizado por Zenda Libros

martes, 25 de julio de 2017

CORT...en

El cortometraje COSAS QUE HACER, tras una criba entre 680 trabajos, es finalista en el festival de cortometrajes Ciudad de Calahorra.
La palabra FELIZ hoy se hace pequeña.


viernes, 21 de julio de 2017

Estrategias para no pensarte

Hacer un ovillo de una sola hebra con tu cuerpo. 
Devanar con parafina todo el hilado para que el resultado sea uniforme.
Tejer cada caricia a un lunar, cada sonrisa a otro, las cosas que te dejaste en la mesilla a uno más grande y así, sucesivamente, hasta provocar una explosión astral que me devuelva nuevamente al cráter.

(Para los Viernes Creativos del Bic Naranja)
Imagen: Geir Moseid

viernes, 14 de julio de 2017

Misión casi imposible

Como un maleante de tres al cuarto, acecha expectante que los sistemas de seguridad fallen por arte de birlibirloque. Se asegura de que los vigilantes del botín duerman profundamente y de que el perro que atesora la sala donde se encuentra la caja se entretenga con la pelota de colores que le lanza al abrir la puerta.
Conoce la condena, no es su primera vez. Sabe que el incumplimiento de la Ley puede traerle severas consecuencias. A pesar de todo Marieta Ordóñez, hija del implacable Juez Ordóñez, aprieta con fuerza sus coletas y de un solo salto se aferra al taburete que le alcanza hasta el tesoro y se atiborra de bombones.
Tras el atracón del siglo duerme plácidamente a sabiendas de que mañana tan solo será un presunto malhechor junto a sus cuatro hermanos.


Relato seleccionado por la Abogacía Española. Pulsa AQUÍ 

jueves, 29 de junio de 2017

Murciélago común

     Lo de que Batman no tenía Superpoderes lo comprobó bien pronto la sensualidad felina de Catwoman y la voluptuosidad arrebatadora de la Mujer Maravilla.

     Un fiasco, se oía comentar en cada rincón de Gotham City.

Para la web ENTC, pulsa aquí.

jueves, 22 de junio de 2017

Como una ola

En tus olas de calor
quiero surcar yo los mares.

Imagen tomada de la red

martes, 20 de junio de 2017

Berlín

    Sin un beso de buenas noches, Eva toma, con la exigua calma de que dispone, una píldora de su pastillero ante la imperturbable mirada de él.  Se pregunta si su matrimonio no ha sido otra artimaña, si realmente algún día la quiso, si su corazón dejó en algún momento de ser de acero. 
    Antes de llenar un vaso de agua toma la semiautomática,  comprueba que está cargada y adivina una sonrisa bajo su bigote.     No serás capaz, masculla él con la soberbia de quien se sabe Todopoderoso.
    Ingiere la pastilla. Se deja acunar por el sonido  del exterior del bunker.
    Hoy los bombardeos parecen fuegos artificiales


lunes, 12 de junio de 2017

Retba

     Para que la salinidad corrosiva del lago rosado no dañe la piel de Modou, antes del amanecer, Aminata extiende con cuidado una buena cantidad de manteca de Karité sobre él. Se deleita en cada recodo sin prisa. Acaricia las curvas de su musculatura con complacencia, como si este ritual que realiza cada mañana desde hace cinco años, fuese la primera vez.
     Tampoco es nuevo el respingo de él, cuando ella, pícara y juguetona, acaricia traviesa la zona cercana a su cintura. Sabes que tengo cosquillas, le dice mientras se da la vuelta con cesada sonrisa y le espeta un beso en la boca.
     Ten cuidado con el monstruo, le susurra ella al despedirse y él, que hace tiempo que dejó de creer en leyendas, le hace un gesto de fiereza que desata la risa de ambos.
     Tras siete horas en el lago, los cayucos vuelven a la orilla cargados de sal. Regresan todos a excepción del de Modou. El color de las aguas se enrojece como los ojos de Aminata, también su ira, cuando Ousmane se acerca a ella y trata de calmar su tristeza con palabras dulces y elegantes, del mismo modo que el leopardo se mueve tras haber devorado a la gacela.


Para "Purorrelato" de la Casa de África

sábado, 13 de mayo de 2017

Diluvio

Llovió durante días, quizá durante meses. De forma borrascosa, torrencial, húmeda, abundante, lo más cercano al diluvio universal, con la única diferencia de que éste sólo fue local, más bien muy localizado. 
Sólo llovía en casa, concretamente en la habitación, sobre la cama.
Las nubes no dieron descanso. Los truenos, de tanto sonar, aprendieron a hacer melodías y los paraguas a bailar su son. El hombre del tiempo cambió de oficio por aburrimiento. En los pliegues de las sábanas anidaron peces de colores y el parqué, además de hacerse flotante, se cubrió de musgo.
Siguió lloviendo hasta el día en que tú también quisiste emigrar como las aves. Echaste a volar y se produjo la calma, la maldita calma.


Imagen de Constantina @focuscada

sábado, 6 de mayo de 2017

Ad infinitum

Es en su boca
donde da comienzo la primavera,
el estallido estentóreo
de las aves
afinando sus picos.
La seducción sublevada
abriéndose paso
entre las hojas retoñadas.

Es en su piel
donde abril se hace tormenta
y la lluvia,
torrente que embravece,
que me arrastra
en perpetuo bucle
de nuevo a su boca.

Y es así,
entre floración y floración,
que van pasando los años
pero el deseo no.


jueves, 4 de mayo de 2017

Hijo de la luna

8 de diciembre de 1980, día de la Inmaculada Concepción y yo de parto. Con contracciones cada cinco minutos que me hacen maldecir el santoral completo y la hora en que te conocí.
El taxista, que ya se ha visto en alguna similar, exhala conmigo como un perro fatigado mientras mira al cielo no sé si para invocar la ayuda de la virgen o la de la luna.
Finalmente, con la banda sonora de Mecano en la radio, el niño saluda al respetable apostado en la puerta del taxi y de un berrido acalla la sirena de la ambulancia, que como tú, también llega tarde.


viernes, 21 de abril de 2017

REVOLUCION_AME

Las pompas de jabón acarician su cuerpo desnudo con la misma suavidad con que lo hiciera, hace ya años, aquella piel tostada que conoció en el malecón. 
Mientras, la peculiar voz de Benny Moré afila los surcos del vinilo a ritmo de bolero que se van clavando nota a nota en sus ventrículos.
Pero son las prometidas postales de la Habana, que nunca llegaron y la cuchilla de afeitar, las que acaban por teñir el agua de la bañera de Revolución. 
Roja, como la vieja Cuba.

Fotografía cedida por N. Estalayo
Para la copa ENTC

martes, 18 de abril de 2017

Margaritas

De mayor quiere ser botánico y hacerle injertos a las margaritas que recoge Laurita, para que sus pétalos sean impares.

#CuenteandoQueEsGerundio

lunes, 17 de abril de 2017

Cuentos clásicos

Impares:

Los siete cabritillos, 
los cinco de Enid Blyton, 
los tres cerditos
y un cuento más:
que tú me querías.

#CuenteandoQueEsGerundio

domingo, 16 de abril de 2017

Magia

Cuando el mago quiso mostrarle el as de corazones que tenía en su manga, la mujer bala ya le enseñaba la carta con dos rombos al trapecista.

#CuenteandoQueEsGerundio

viernes, 31 de marzo de 2017

Fronteras

Se asomó por la escotilla para ver amanecer. El fuego cruzado había cesado y el color del cielo la transportó al pueblo, al café caliente, a los brazos de su hijo.
Al bajar los ojos, volvió a la sinrazón, a la sangre de los civiles tiñendo de rojo el asfalto.
Escuchó un lamento quebrando el silencio. Salió del tanque apresurada, abrochándose el uniforme que le da de comer y paga su hipoteca.
Encontró con vida al responsable del quejido. Cruzaron las miradas y una ráfaga de palabras que ninguno de los dos pudo entender, las banderas no saben de ascensos ni sustentos.
Le disparó en el pecho.


           Imagen tomada de la red

domingo, 26 de marzo de 2017

La Gloria no está en el cielo (Homenaje a la más grande)

Phyllis Turnbull, escucha el motor de la Vespa doblando la esquina de la castellana. Presumida, se pinta por última vez los labios ante el espejo y desabrocha un botón más de su camisa, como si mostrar la vertiente de su escote fuera una casualidad no estudiada.
Se asoma a la ventana y ve a su poeta de guardia descabalgarse de la moto. Se sonríen ante la atenta mirada de las vecinas. Su amor, además de incomprendido, es un secreto a voces. Una vez en su apartamento, se besan como si en sus bocas no pudieran nacer ya más versos, se acarician y son poema, se miran y sus ojos, pecado, el roce de su piel, la Gloria.
¡Ya sé, ya sé!, dice la poeta interrumpiendo ese momento y encaminándose hacia la Olivetti. Ya tengo el título “Pecábamos como ángeles”. Enciende un pitillo y el humo se funde con la velocidad de sus dedos.
Phyllis suspira y se encamina a la cocina convencida de que nuevamente la comida y su piel, se quedarán frías. 
No es fácil ser musa

Para la página de Esta Noche Te Cuento Pulsa aquí

lunes, 20 de marzo de 2017

Cerillas

A veces imagino que aún no te has ido. Que deshacemos la cama para que nuestra piel vuelva a fundirse quemándose a lo bonzo. Que tras la ignición fumamos un pitillo a medias y me susurras que me quieres. 
A veces imagino que aún queda una cerilla en la cajita. Que no fui capaz de prenderle fuego a las cortinas, que tras de mí, tú también saliste huyendo.
Para el Bic Naranja. Imagen: Lorena Cosba

domingo, 12 de marzo de 2017

Cosas que hacer

Este viernes por fin llegó el día del parto. No hicieron falta avezadas matronas ni epidural ni oxitocina. Todo fluyó con la normalidad que la felicidad permite. El niño se vio arropado por el cariño de todos los que se acercaron a ver su carita sonriente.
Cuando un niño es deseado, cuando se han puesto durante meses toda la ilusión posible sobre él, el parto es una fiesta estupenda y el éxito está garantizado.
A partir de ahora sólo nos queda verlo crecer, los mimos los tiene asegurados.
Gracias a todos los que habéis hecho posible este sueño.
Gracias, mil gracias

martes, 21 de febrero de 2017

Infiel

     En el lugar más recóndito de la isla hay una radio antigua que emite mensajes cifrados al atardecer.
    Los marineros explican a los curiosos tal circunstancia con leyendas de sirenas y nereidas, los enamorados creen comprender bellas palabras de amor, los escépticos lo atribuyen a una maniobra para atraer turistas y el farero, desde su privilegiada situación, la ve acercarse en una barca, desnuda entre la luz crepuscular, con una caracola en su boca, para implorarle nuevamente que todo fue un error, que no lo haga.

Fotografía cedida por Esteban Burón

viernes, 17 de febrero de 2017

Viernes Creativo

De mí sólo heredaron la testarudez.
Caprichosa que es la genética.

Para los Viernes Creativos que propone Ana Vidal. 
Foto: Pedro Luis Raota

jueves, 16 de febrero de 2017

Piostar

Buscamos la mejor oferta del mercado. “Fusión contigo” se llamaba el pack. 200 canales de televisión, internet con fibra óptica para tener mayor velocidad a la hora de compartir archivos, trabajar en la nube, y comunicarnos mediante videoconferencia, dos líneas de móviles y un futuro juntos pero nunca más revueltos.


martes, 14 de febrero de 2017

Juntaletras

Recurro a la poesía con torpeza,
 con la tibieza de quien se enfrenta
a su primera vez.

Trazo versos con rimas
asonantes, atronantes,
de arte mayor, ya muy mayor,
sin arte alguno.

Por qué te enamoras
de esta juntaletras
que sólo sabe de poeta
aquel ripio con la bragueta
Por qué, te pregunto
        Y tú
            me besas.

Fotografía: Cristina Otero

martes, 7 de febrero de 2017

Abracadabra

El armario donde acaba de encerrar a su muñeca ejerce de prestidigitador a su antojo. Ella introduce un objeto justo antes de dormir, cuchichea su petición por el ojo de la cerradura y por la mañana, como por arte de birlibirloque, el deseo aparece entre su ropa. Lápices de colores, piedras brillantes del río, un gusano de seda…
Hoy no ha podido resistir la tentación de saber cómo hace el truco el armario y lo ha abierto a media noche. La sorpresa ha sido mayúscula al ver a papá, que se fue cuando comenzó la guerra, durmiendo en su interior.

Ilustración: Oleg Yakhnin

miércoles, 25 de enero de 2017

Cosas que hacer

Este embarazo empieza a dar sus frutos. Por el momento, Habemus trailer. 
El niño verá la luz en marzo, pero ya sabemos que va a ser muy bonito.

Pincha aquí TRAILER

martes, 17 de enero de 2017

Volando voy

Para implorarle que vuelva a casa he decidido salir yo de ella.
He dejado todo como lo dejó tras el portazo. La cama sin deshacer, los vasos con el carmín que no borré de su boca y ese aroma a belleza que rezuma desde el neceser.
Su ropa interior continúa tendida, no la he quitado. Tan sólo he acariciado por última vez sus medias durante la caída.
He querido despedirme de las vecinas, pero ninguna miraba por la ventana.


jueves, 5 de enero de 2017

Noche de Paz

Como todos los años,  el día de Navidad, mi madre permanece encerrada en la cocina, mandil en ristre,  jurando en arameo. Mientras tanto,  los peces beben y beben y vuelven a beber, justamente como mi padre, que en su cuarta copa de vino,  debate con mis tíos si el Rioja tiene más cuerpo que el Ribera de Duero; y para cuerpos, el de mi prima Rosita, que a sabiendas de que me vuelve loco, se contonea pecaminosa por el camino que llega a Belén.
Entre tanto jolgorio familiar, mi abuelo deja de amenizarnos con la zambomba y la pandereta para abrir la puerta a dos vecinas chismosas que al olor de las gambas a la plancha que se filtra por el patio de luces, se cuelan hasta la cocina con la excusa de felicitar las fiestas.
Troylo ya no tiembla con los cohetes, ni mueve el hocico cuando el pavo sale del horno, tan sólo golpea tres veces su pata ancha de eterno cachorro cuando escucha decir que hoy es veinticinco de diciembre, y lo hace con desdén, como si quisiera poner fin a estas fechas, fun, fun, fun.

Relato para el concurso #CuentosdeNavidad de Zenda Libros